miércoles, 30 de diciembre de 2009
Más Handke
«A veces, la sensación de que debería arrancarme la boca con los dedos para no ser siempre el mismo.»
en:
http://cachosdetrozosdecosas.blogspot.com/2009/12/el-peso-del-mundo-peter-handke.html
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martes, 29 de diciembre de 2009
En Mis Sueños....
La lluvia advierte de los Corazones tiranos que no saben que palpitan.
Silencio, el pueblo se cansara del silencio y la lluvia seguirá cayendo advirtiendo
todos nos cansaremos... no se puede vivir así
Pero cuando menos pensemos abran muerto todos... ellos mismos se abran asesinado.
Un ejemplo perfecto de la puta mentalidad barcelonesa.
Estas son las ventanas del gimnasio municipal al que me he apunté a principios de mes. Está al lado de casa. Al lado. Si vives en mi casa, pasas muchas veces por esta calle. Muchísimas: para comprar en el Dia%, para ir al metro, para comprar el pan, para ir a la farmacia a comprar gasas para la fístula... Está en la puta Rambla del Raval, justo en la otra punta de donde está el hotel donde Angélica se alojó cuando hicimos Venecia en el cccb. A 20 metros de donde vivo con Xavi, en el centro del parque temático del centro de Barcelona, el centro del mundo, claro.
Antes, estas ventanas tenían pretiles. En esos anchos pretiles, resguardados de la lluvia, se hospedaban los vagabundos. Uno de ellos tenía una cara espeluznante. No sabría decir cuántos años tenía. Otro era joven, veintipocos, y guapo. Guapo como pocos. A veces el joven vendía unos mecheros que nadie compraba y, si conseguía algo de dinero le compraba un cartón de vino al de la cara horripilante. Le vi salir en alguna ocasión del badulaque de la calle St Pau con el cartón en la mano hasta estos ventanales, hasta la casa del otro, lo buscaba bajo las mantas y le daba el vino. También lo recuerdo con su propia manta atada al cuello y con unas botas que le venían enormes, jugando arriba y abajo de la calle. Debía de ser casi un crío. Vivían todos en estos ventanales.
Hace cosa de dos meses pusieron estas placas inclinadas en los pretiles para que nadie pueda vivir ahí. Algún hijo de puta decidió quitarle su puta choza, ni siquiera eso, porque no era ni una choza, era un puto pretil de una puta ventana. Ni siquiera les derribaron una chabola, ni siquiera una cabaña. Sólo era una superficie sin más, una maldita superficie donde ponían sus mantas, donde se meaban para calentarse con su propia orina, donde dejaban sus mantas durante el día. Todos respetábamos sus mantas, sus mecheros, sus cartones de vino. Nadie les tocaba nada. Eran sus cosas. Vivían allí, joder. Ahora, por culpa del hijoputa sociata kabronazo de turno, por culpa de ese puto cabrón de turno que se jacta de ser socio de Médicos sin Fronteras, balbuceando sus putas gestas con la boca llena de caviar en la puta noche de Navidad, por culpa de ese hijoputa que compite con sus amigos hijosdeputa por ver quién tiene al niño adoptado más negro, por culpa de esos hijos de la gran puta los mendigos de la calle Sant Pau no pueden dormir a cubierto de la lluvia siquiera.
Odio al puto Ayuntamiento de Barcelona, lo odio con tanta fuerza que a veces desearía que me estallara el cráneo en mitad de la puta plaza Sant Jaume llevándome por delante a todos. A TODOS. Os lo juro.
Hace un par de años, en febrero del 2008 estuve a punto de irme a vivir a Madrid. ¡Imagínate! ¡A Madrid! De Guatemala a Guatapeor, me decían algunos imbéciles. Qué maldita manía le tienen los catalanes a la puta capital, joder. Qué rabia les daba que cambiara la modernísssssima coñita de Barcelona por la rannnnncia caspita de Madrid. Me gustaba verles indignadísssimos. Ofendidísssimos. No entendían nada. Estuve barajando Valencia y Madrid POR PURA CASUALIDAD. PORQUE TENÍA UNOS BOLOS AHÍ. Y acabó siendo Madrid porque conseguí el piso más barato. YO LO ÚNICO QUE QUERÍA ERA SALIR DE BARCELONA. Y al final me quedé. Tenía piso y todo, apalabrado y todo, y me quedé. Me quedé en Barcelona, sabiendo dónde me quedaba, sabiendo que esto iba a pasar. Y ahora, si no salgo periódicamente de esta mierdosa ciudad que apesta detrás de sus escaparates de diamantes y rubíes, me empieza a subir algo... Algo gordo. Una especie de náusea de dimensiones cósmicas.
Intento salir adelante con humor, siempre que puedo. Enviando villancicos con pedorretas, o instantáneas de mamadas a Santa Claus.
Tener conciertos de vez en cuando también me ayuda a no volverme loco, pero ya hace mucho que no tengo un puto bolo. El último fue el 15 de noviembre, al que vino mi Perla bonita.
Ahora mismo, nada más pensar en ese día, me he relajado un poco.
¿Por qué no quedamos para chatear en el messenger?
Lo mismo le digo a Xavi de ir a Madrid en Enero.
Leo ésto y no sé si publicarlo aquí o mandaros un mail. Pero qué cojones... ¿Para qué mierdas quiero yo la privacidad?
Os echo de menos, joder.
sábado, 26 de diciembre de 2009
No está bien
«En el amor sentí el pecho de un material tenso, más duro que el real. Acerado.»
Peter Handke, Historia del lápiz
Hace muchos años le pedí ese libro a mi madre por mi cumpleaños. Está en una caja en casa de mi padre. Tiene la portada blanca, con letras de un marrón muy oscuro, en tipo Helvetica y un lápiz en gofrado en la cubierta. En esta ilustración apenas se distingue nada. Era muy bonito. Muy bonito.
De repente me he acordado de él y me da una angustia terrible no poder leerlo ahora mismo. Aunque soy capaz de recordar un montón de frases hermosas que había en él, no puedo quitarme la angustia urgente, la apremiante necesidad de tenerlo entre mis manos.
«Una multitud esperaba junto a un semáforo. Cuando éste por fin cambió, todos
estaban tan ensimismados, que olvidaron remprender el camino.»
Había escuchado esto en la radio. Una locutora leía fragmentos de la Historia del lápiz entre canción y canción. Sin más.
«Dentro de la taberna, ladra un perro. A través de la ventana veo un policía: ¡Haz!
¡Haz! ¡Haz!»
Hoy había sido un buen día.
«Odio: no veo ningún detalle; desprecio: veo sólo los detalles.»
En mi casa del Poblenou tengo la version en alemán. Die Geschichte des Bleistifts. Lo compré en la librería Pasajes de Madrid para regalárselo a alguien especial. Acabé quedándomelo yo.
«Y: Escuché la risa de un niño, y vi una curva en el paisaje.»
Pero ni siquiera la versión en alemán. No la tengo aquí, joder, qué rabia. Aunque fuera en alemán me gustaría poder leer algo de ese libro. Aunque no entiendiera ni jota.
viernes, 18 de diciembre de 2009
martes, 15 de diciembre de 2009
una mas
viernes, 11 de diciembre de 2009
lunes, 7 de diciembre de 2009
Me acaban dando náuseas
Cada vez que oigo una version de la maldita allemande del BWV 828 que no es la de Gould, me acaban dando náuseas. Gould dejó de gustarme por esa admiración amanerada que provoca. Dejó de gustarme para joder. Porque parece que te tiene que gustar, así, por cojones. Y sí, es precioso, pero no me gusta. Pero cuando oigo la puta allemande en versión de cualquier otro, me acabo mareando. Mierdamierdamierdaymierda. Qué rabia, joder.
domingo, 6 de diciembre de 2009
sábado, 5 de diciembre de 2009
jueves, 3 de diciembre de 2009
lunes, 30 de noviembre de 2009
Mis tres esposas intercontinentales e intergalácticas
Las vamos a extrañar, muchachas pendejasssssssss...
sábado, 28 de noviembre de 2009
martes, 24 de noviembre de 2009
lunes, 23 de noviembre de 2009
domingo, 22 de noviembre de 2009
Melodías Desafinadas de Madrugada
Me enamore de un Tiramisú y su cubierta es de chocolate amargo, casi casi puro cacao, la semilla del cacao.
Pasamos la noche cantando tan desafinados como es humanamente posible lo mejor que pudimos lograr es Lemon tree.
make sence all make sence.
viernes, 20 de noviembre de 2009
Todo es posible
Que este señor diga lo que dice demuestra
que todo es posible en esta vida
(y seguramente en parte de la otra).
¿Acaso alguien ha experimentado algo más bizarro?
que todo es posible en esta vida
(y seguramente en parte de la otra).
¿Acaso alguien ha experimentado algo más bizarro?
jueves, 19 de noviembre de 2009
MALCOM LOWRY
SIN EL DRAGÓN NOCTURNOIdeas de libertad están atadas a la bebida.Nuestro ideal de vida contiene una tabernaDonde un hombre puede sentarse y hablar o sólo pensar,Sin ningún miedo al dragón nocturno;O bien otra taberna donde no aparecenLetreros de No se Fía ni de No hay créditoY, dejando aparte las ilimitadas cervezas,Nos sentamos tranquilamente borrachos y locos a editarPanfletos de un país realmente mejor donde un hombrePuede beber un vino más delicado, ¡Ah!, no destiladoQue intoxica sutilmente sin dolor,Tejiendo la visión de una taberna inasimilableDonde siempre podemos beber sin pagarCon la puerta abierta, y el viento soplando.
domingo, 15 de noviembre de 2009
martes, 10 de noviembre de 2009
Piensa en mi
Para mi maestra Yolo Zipactli.
Yolo Acatl Cuetzpalling
Yolo Coatl
Yolo Coatl
Zipactlzihualt
Callizihuatl
lunes, 9 de noviembre de 2009
domingo, 1 de noviembre de 2009
martes, 27 de octubre de 2009
lunes, 26 de octubre de 2009
porque sueño...
"Porque sueño no lo estoy. Porque sueño, sueño. Porque me abandono por las noches a mis sueños antes de que me deje el día. Porque no amo. Porque me asusta amar. Ya no sueño. Ya no sueño. A ti la dama, la audaz melancolía, que con grito solitario hiendes mis carnes ofreciéndolas al tedio. Tú que atormentas mis noches cuando no sé qué camino de mi vida tomar... te he pagado cien veces mi deuda. De las brasas del ensueño sólo me quedan las cenizas de la mentira, que tú misma, me habías obligado a oír. Y la blanca plenitud, no era como el viejo interludio y sí, una morena de finos tobillos que me clavó la pena de un pecho punzante en el que creí, y que no me dejó más que el remordimiento de haber visto nacer la luz sobre mi soledad"
domingo, 25 de octubre de 2009
jueves, 22 de octubre de 2009
miércoles, 21 de octubre de 2009
VERRÁ LA MORTE E AVRÀ I TUOI OCCHI
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi-
questa morte che ci accompagna
dal mattino alla sera, insonne,
sorda, come un vecchio rimorso
o un vizio assurdo. I tuoi occhi
saranno una vana parola,
un grido taciuto, un silenzio.
Così li vedi ogni mattina
quando su te sola ti pieghi
nello specchio. O cara speranza,
quel giorno sapremo anche noi
che sei la vita e sei il nulla
Per tutti la morte ha uno sguardo.
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.
Sarà come smettere un vizio,
come vedere nello specchio
riemergere un viso morto,
come ascoltare un labbro chiuso.
Scenderemo nel gorgo muti.
[Cesare Pavese]
VENDRÁ LA MUERTE Y TENDRÁ TUS OJOS
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto. Tus ojos
serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas
ante el espejo. Oh, amada esperanza,
aquel día sabremos, también,
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
asomar un rostro muerto,
como escuchar un labio ya cerrado.
Mudos, descenderemos al abismo.[Cesare Pavese]
Pensamientos de Dina
Es un placer lanzarse al agua que fluye límpida y fresca de sol: a esta hora no hay nadie. Al rozarlas, las cortezas de los chopos te hacen estremecer mucho más que el agua crepitante de un chapuzón. Bajo el agua todavía está oscuro y hace un frío que pela, pero basta emerger al sol y se vuelven a mirar las cosas con ojos lavados. Es un placer tenderse desnuda sobre la hierba ya caliente y buscar con los ojos entornados las grandes colinas que sobrepasan los chopos y me ven desnuda y nadie de allí se percata. Aquel viejo en ropa interior y sombrero, que iba de pesca, me ha visto zambullirme, pero ha creído que era un muchacho y no ha dicho ni pío. Esta noche regreso como mujer, vestida de rojo -aquellos hombres que me sonríen por la calle no saben que ahora estoy tendida aquí, desnuda-, regreso vestida a recoger sonrisas. Aquellos hombres no saben que esta noche tendré caderas vigorosas bajo el vestido rojo y seré otra mujer. Nadie me ve aquí abajo: y más allá de las plantas hay dragadores más fuertes que aquellos que sonríen: nadie me ve. Son necios los hombres -esta noche, bailando con todos, será como si estuviese desnuda, como ahora, y nadie sabrá que podría encontrarme aquí sola. Seré como ellos. Tan sólo que, los muy necios, querrán abrazarme estrechamente, susurrarme pícaras proposiciones. ¿Pero qué me importan sus caricias? Sé hacerme caricias yo sola. Esta noche deberíamos poder estar desnudos y vernos sin pícaras sonrisas. Yo sonrío sola al tenderme aquí entre la hierba y nadie lo sabe.
martes, 20 de octubre de 2009
Tu pecho...
La armadura de Octavio Augusto, primer emperador de Roma, aunque realmente no esté muy claro quién fue el primer emperador.
Me hubiera gustado más con ese hombre meando detrás pero... ( tus deseos serán mis ordenes)
Y YO SOY ROMA!
Dedicado a BESTIA
Pinchad el enlace de tutubo, que sin nuestro marido no soy capaz de subir un vídeo... (lo importante llega al final)
http://www.dailymotion.com/video/x8lxr0_8-leer-os-hara-libros-ray-loriga-y_shortfilms
http://www.dailymotion.com/video/x8lxr0_8-leer-os-hara-libros-ray-loriga-y_shortfilms
lunes, 19 de octubre de 2009
Un blogger habla de La casa
En La vida no imita al arte, un tal Alfredo,escribe esta nota
sobre La Casa, alabando, claro está el trabajo de la actriz bigotuda.
domingo, 18 de octubre de 2009
Tres imágenes
En mi camerino antes de empezar la función de ayer.
El altarcito. La partitura es el Agnus Dei.
Los buzones amanecieron floreados hoy por la mañana.
Una más en La Nueva España
Aquí está la crítica de Mónica Boullosa, que
ha rebautizado a la famosa actriz bigotuda Pau de la Nut
sábado, 17 de octubre de 2009
En la prensa
Entrevista de Javier Vallejo para Babelia,
el suplemento cultural del diario EL PAÍS
Esta otra, menos acertada a mi parecer es de Liz Perales
para El Cultural, el suplemento del diario EL MUNDO
Solve et Coagula
Son las 12:00 del viernes 16 de octubre del 2009, barajo el mazo de cartas y pienso en el acontecimiento en el que tengo el privilegio de participar esta noche: el estreno de La casa de la fuerza, donde, a cambio de mi habilidad musical recibo un don, un regalo maravilloso. Para tirar del hilo y averiguar dónde se halla la respuesta, tomo una carta…
XII – LE PENDU (El Colgado): Suspendido en el aire, tal vez también en el tiempo, la expresión serena en su rostro me hace pensar que esa posición no ha sido forzada, sino que, bien al contario, nuestro Colgado se ha colocado en esta postura por su propia voluntad. Se trata de una posición meditativa, de aislamiento y reflexión. La sangre fluye en abundancia a su cabeza debido a la gravedad para nutrir su meditación. El contacto suave de sus cabellos con el suelo, como la caricia de unas raíces, el contacto mínimo con la tierra para acercarse a la fuente directa del pensamiento irracional; El Colgado sumerge sus oídos en el subsuelo (como evidencian los dos terrones verdes a lado y lado) para oír los susurros del Gran Irracional, la voz del representante máximo de la creatividad, ininteligible para el intelecto, el cantar del rey de ese territorio sin ley donde las pulsiones y las ideas corren en un arroyo sin lógica ni sentido, donde el misterio de lo oculto habla libre de cualquier atadura racional, libre de la cárcel de la mente pensante. La Creatividad pura de la Tierra desatada en la furia demente de un infierno delirante y estimulante. Fundida en su cabellera, la pequeña luna amarilla, símbolo de lo creativo irracional, araña la región subterránea, así como el diminuto sol junto a ella refiere la idea reminiscente de una iluminación germinal.
XII – LE PENDU (El Colgado): Suspendido en el aire, tal vez también en el tiempo, la expresión serena en su rostro me hace pensar que esa posición no ha sido forzada, sino que, bien al contario, nuestro Colgado se ha colocado en esta postura por su propia voluntad. Se trata de una posición meditativa, de aislamiento y reflexión. La sangre fluye en abundancia a su cabeza debido a la gravedad para nutrir su meditación. El contacto suave de sus cabellos con el suelo, como la caricia de unas raíces, el contacto mínimo con la tierra para acercarse a la fuente directa del pensamiento irracional; El Colgado sumerge sus oídos en el subsuelo (como evidencian los dos terrones verdes a lado y lado) para oír los susurros del Gran Irracional, la voz del representante máximo de la creatividad, ininteligible para el intelecto, el cantar del rey de ese territorio sin ley donde las pulsiones y las ideas corren en un arroyo sin lógica ni sentido, donde el misterio de lo oculto habla libre de cualquier atadura racional, libre de la cárcel de la mente pensante. La Creatividad pura de la Tierra desatada en la furia demente de un infierno delirante y estimulante. Fundida en su cabellera, la pequeña luna amarilla, símbolo de lo creativo irracional, araña la región subterránea, así como el diminuto sol junto a ella refiere la idea reminiscente de una iluminación germinal.Una escalera de Jacob
Así el equilibrio en la detención meditativa y el abandono de la razón lógica son ideas que sobrevuelan la lectura del arcano XII LE PENDU, cuya traducción al español suele ser El Colgado, a pesar de que el nombre francés deja resonar los ecos de un péndulo que bascula de un lado a otro describiendo su órbita hipnótica a medida que se aproxima al estado de reposo. Es la situación de El Colgado: tras oscilar largamente en su órbita examinando la infinitud del espacio de su experiencia, la naturaleza misma de su movimiento lo sitúa en el estado de reposo absoluto donde el tiempo se detiene y el espacio se estabiliza. Es el momento de dejar de pensar el propio pensar, de dejar de actuar y vaciar la mente, el momento de limpiar el espacio mental. El Colgado esconde las manos tras la espalda: no las necesita, pues no es momento de hacer. Las ramas podadas de los troncos que lo sustentan apoyan la idea de limpieza, de desprendimiento. Sobre esos nudos rojizos (¿heridas sangrantes?) bien puede construirse una escalera de siete peldaños que, como en la visión de Jacob, facilita el ascenso a lo divino, a la iluminación a través del sacrificio, del don de uno mismo. También hay quien ve en cada tronco podado a uno y otro lado al padre y a la madre en el lugar que les corresponde: El Colgado es un ser emancipado que ha logrado desasirse, que es capaz de andar por su propio pie, un ser que busca la conciencia en el desprendimiento, un ser cuyo objetivo es construir su individualidad a través de la escucha atenta del silencio de las generaciones que le precedieron. Un ser que se da a sí mismo en sacrificio, en el ejercicio de la meditación, que se desprende de su identidad precisamente para lograr su plena conciencia, un ser que para saber quien es, se dirige sin miedo y serenamente hacia lo que no es.
La casa de la fuerza aparece, a través de este arcano como ese sacrificio donde el tiempo se detiene y se dilata en un infinito para que cada uno y cada una pueda meditar en soledad, con ese tempo especial que requiere la meditación. La casa de la fuerza, un lugar para desprenderse, para entregar la emoción sin la celada del pensamiento para que la mente vacía se mueva y evolucione al antojo de sus propias reglas, para que baile al son de su propia música, la melodía terrible de la emoción pura, el infierno creativo donde la razón se disuelve en el tormento de una emoción desbordante. De hecho, no hay más que dar la vuelta a la ilustración para observar cómo El Colgado se transforma instantáneamente en un danzarín que salta en pleno baile. Es una danza ritual, curativa. Sin lugar a dudas. En La casa de la fuerza se sufre íntimamente porque desprenderse es doloroso y es una tarea solitaria, la poda es necesaria y produce heridas, pero las ramas que surjan de cada cicatriz preparan en sus futuras yemas las flores más bellas. No albergo ninguna duda al respecto.
Es un privilegio para mí poder expresar el dolor de mis propias heridas y transformar esa nigredo emocional en la belleza más sublime junto a vosotros y vosotras sobre el escenario. Limpiar y renovar. Al fin y al cabo esa era la gran máxima alquímica: Solve et coagula.
Es un privilegio para mí poder expresar el dolor de mis propias heridas y transformar esa nigredo emocional en la belleza más sublime junto a vosotros y vosotras sobre el escenario. Limpiar y renovar. Al fin y al cabo esa era la gran máxima alquímica: Solve et coagula.
Que el amor impregne este estreno (no es un deseo: es una realidad).
Gracias.
Gracias.
viernes, 16 de octubre de 2009
jueves, 15 de octubre de 2009
miércoles, 14 de octubre de 2009
Tan lejos, pero sin embargo tan cerca...
Y es que las distancias son tan relativas... A veces sólo nos hace falta oír la voz de quien queremos para sentir que está a nuestro lado.
El pasado 12 de octubre día patrio de este puto país, mi Xavi tuvo programa en Catalunya Ràdio, si os aptece oír una hora de deliciosa selección musical digna del más exquisito tiramisú, podéis descargaros el programa aquí. También encontraréis un enlace para suscribiros a su podcast en la parte inferior de la página del programa.
En la sala de autopsias
«La virilidad también le resultaba repugnante. Nunca había valorado esa manera de reivindicar su cuerpo, su sexo, y alardear de él. La mayoría se revolcaban como cerdos con sus pantalones de hombre, aunque no dejaban de ser cerdos. ¿Por qué se disfrazaban? ¿Qué necesidad tenían de vestirse si todas sus formas de comportamiento apestaban a bajo vientre y a las glándulas que cuelgan de él?»
Roland Topor, El quimérico inquilino
martes, 13 de octubre de 2009
Un edén en Gijón
En esta librería me quedaría a vivir. Es el mejor sitio que he visitado en todo Gijón. Aquí encontré Nadja, el experimento de Breton que tanto gusta a Fernando Arrabal. También encontré —en su preciosa seccioncita de segunda mano— el mítico ensayo setentero de Pascal Bruckner y Alain Finkielkraut sobre sexualidad El nuevo desorden amoroso y un librito de una griega, egregia entre las demás griegas, para mi Xavi querido cuyo título aún no puedo desvelar, no sea que se joda la sorpresa si se pone a curiosear en este blog de rechupete...
(Por cierto, que mientras hacía la foto, aproveché para tirarme tremendísimo pedo que me rondaba las tripas sin percibir que el sereno se encontraba detrás de mí) ((sí: en Gijón aún hay serenos)).
( PAU el día que nos bañamos en el mar en pelotas nos detuvimos a llorar en una esquina y llego una mujer del sereno, que impacto, son tan amables.... que parecen mentira....) nos decía, chicas están bien?? taaaaaan amable.....
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